Non amo la parola "Cultura". Ciò che amo è: "Memoria", il suo profondo esercizio. Graffio carta. Per farne ricordo. Ricordo d'inchiostro del Massachusetts, che libera in acqua la parte bluastra, trattenendo vivido sul foglio il nero catrame intellettuale.

Scrivevo ieri:

"Incipit: Frammenti del Tutto, Ricordati (nella versione d'oggi in bozza) il 26 Gennaio del 2013"

Ricordo una fermata di vecchio autobus nel buio solitario di una sera del 1980. Ricordo cabine telefoniche del medesimo metallo dell'autobus. Ricordo una caramella di vetro che fu bottone quadrato di plastica-vetro, dono trasparente d'una bambina. Ricordo aerei URSS e colori psichedelici in parata. Ricordo giardini di odori da qui alla Romagna. Ricordo gelati bianchi e bianche altalene di ferro e stoffa.

[to be continued]

Scriverò i miei libri. Tornerò ad ispirarmi leggendo vecchie edizioni Feltrinelli di Sanguineti. La poesia è un promemoria.